Jack Kerouac und die Kindheitskunst des Fantasy-Fußballs

Ich hatte schon immer ein schwieriges und unangenehmes Verhältnis zur Arbeit von Jack Kerouac.

Sogar als ich das war, was Beobachter als "beeindruckbaren" Jugendlichen identifiziert und beschrieben hätten, der zu literarischen Modeerscheinungen neigte und ein ramponiertes Exemplar von "On the Road" in meiner blassen, milchigen Hand trug, ein ramponiertes Exemplar, das an Sichtbarkeit gewann wenn es im promiskuitiven Radius halbgeschlossener, verträumter, von Cannabis bedeckter Augen von New-Age-Mädchen geschwenkt werden könnte.

Ich zwang Kerouacs gefälschte Hipster-Psychodramen und verantwortungslose Bruderschaftspossen in meine Kehle und sträubte mich vor der Messe und versuchte zu sehr, hip zu sein. Als ich anfing, Kerouac zu lesen, war seine „Gegenkultur“-Ängstlichkeit schon längst verflogen. Es klang jetzt ein bisschen kitschig, ein bisschen mühsam, als würde dein Vater von seinem ersten experimentellen Versuch mit LSD erzählen.

Art by C harbak Dipta

Die albernen, albernen, seelensuchenden Figuren, die sich in den dicht gepackten Prosaseiten von The Father of the Beat Generation als Charaktere ausgaben, waren für meinen Geschmack viel zu offensiv nachsichtig - die meisten Charaktere erschuf ich die mir die Augen aus den Höhlen stechen wollen: gedankenlose Verschwender, die Pseudophilosophie verbreiten, Nietzsche und Jung falsch zitieren, um ihre eigene ziellose Auflösung und Verantwortungsflucht zu rechtfertigen, litt ich nicht an einem merkwürdig unangebrachten Puritanismus, sondern im Gegenteil erschüttert von der Erkenntnis, dass etwa 50 Jahre nach ihrer Compositi Am Anfang waren Kerouac und seine Mitreisenden einfach nicht grundlos und promiskuitiv rebellisch, wie ich es erwartet hatte. Das Ganze fühlte sich an wie eine lustige Parodie auf etwas viel Rasanteres, viel Exotischeres, Aufregenderes, das jetzt aber nur noch als Spur existierte, wie der anhaltende Duft eines Joints, der hastig in einem Studio versteckt wurde

Trotzdem trottete ich durch undurchdringliche, falsche buddhistische Keile und hoffte hoffnungslos, dass vielleicht alles wirklich mysteriös und abstrus war und dass ich, wenn ich genug davon las, den Schlüssel des Mysteriums entdecken würde. Der Rosetta-Stein der spontanen Prosa offenbarte mir plötzlich – spontan und ohne all die algorithmischen verbalen Rückverfolgungen des Nonsens-Jazz – die Geheimnisse, die Kerouac so fest in seinen Sätzen begraben und gesät hatte. Immerhin wirkte der coole Kater Cognoscenti bewusst vertraut mit dem Genie des Mannes und die meisten konnten Kerouac nicht einmal buchstabieren, geschweige denn lesen. Es konnte nicht so schwer fassbar sein, sagte ich mir, aber dann war ich verblüfft über die schiere alberne Mittelmäßigkeit der Poesie, dicht gefolgt von Big Surs vielversprechenden Anfängen und absurden Irrungen. Ich musste die Waffe meines Intellekts niederlegen. Ich habe Kerouac und seine überwältigenden Hip-Hieroglyphen aufgegeben.

Durch reinen Zufall stieß ich auf...