Towerin' Thompson: Teil I

"Ich möchte, dass mein Name auf der Rückseite meines Hemdes gedruckt wird!"

Thompson lehnte seinen schlanken, hochgewachsenen Körper in Wind und Regen, die direkt in sein rotes, leichenartiges Gesicht bliesen. Das Zischen und Pfeifen dieses Windes und Regens vermischte sich mit dem Knarren seiner Stiefel auf dem durchnässten Gras, als er zum Ball rannte. Er hat den Ball hart getroffen. Die Verbindung seines Stiefels mit der schweren braunen Kugel klang wie ein Ziegelstein, der auf nassen Zement trifft.

"Von was für einem Mut redest du jetzt, Junge?" McMaster knurrte mit seinem dicken, wortkargen Aberdon-Akzent. "Namen auf Hemden?" Was wäre der verdammte Punkt daran? Fans, die Woche für Woche auf die Bühne kommen, werden bald wissen, wer du bist, mein Sohn. Sie werden lernen, dich zu erkennen. Vor allem, wenn Sie anfangen, Woche für Woche den Ball um die Rückseite des Zwiebelbeutels zu werfen. Mach dir darüber keine Sorgen. Namen auf einem Shirt! So etwas Dummes habe ich noch nie gehört! Außerdem können sie, wenn sie Sie nicht von der Terrasse aus preisen, Ihre Nummer im Programm nachschlagen, um herauszufinden, wer Sie sind. Falls sie ihr Gedächtnis auffrischen müssen. Oder wenn sie dich isolieren wollen, damit du scheiße slaggin!"

McMaster wischte sich einen Regenperlenvorhang über die Stirn. An seinem Haaransatz bildete er eine ordentliche Naht, die deutlich anzeigte, wo er anfing, sich zurückzuziehen. Er sah zu, wie der Ball vom grauen Himmel stürzte und mit einem dumpfen, dröhnenden Geräusch von der Latte abprallte. Die weiße Latte erzitterte einmal von dem Aufprall, dann zitterte sie wie ein Hund, der Regen aus seinem Fell schüttelt. Der Ball fiel in eine Pfütze und blieb vollkommen still.

"Außerdem müssen die Fans deinen Namen nicht wissen, wenn du keine Tore schießt und weiterhin so tust wie jetzt. Weil du nicht in der Startelf stehst. Du wirst fallen gelassen." schneller als heiße Scheiße und die Leute auf den Terrassen werden so glücklich sein, deinen verdammten Namen zu vergessen. Und willst du dann „Wer zum Teufel war er?“ McMasters watschelte zu Thompson und streckte glücklich seinen ausgestreckten Arm aus fesselte den schlaksigen aufstrebenden Mittelstürmer mit Handschellen ums Ohr.

Kunst von Charbak Dipta

Verdammt, dachte McMaster, als er versuchte, seine unregelmäßige Atmung zu beruhigen, < em>er ist ein verdammt großer Junge. Verdammtes Zeug im Land der Riesen! Sollte gut in der Luft sein. Ein echtes Raubtier aus Standards. Er würde nicht viel Sprung brauchen, aber sein voller Sprung muss phänomenal sein! Der Junge muss mindestens 7 Fuß groß sein. OK. Vielleicht war das übertrieben. Gott, ich bin fertig. Glaube nicht, dass ich diese Lerche noch länger hacken kann. Besonders nicht mit Jungs wie dem Big Man, die durch die Ränge kommen, die sie haben um sie in Zuchtbeutel zu stecken als Kleinkinder heutzutage! Dafür bin ich jetzt nicht geschaffen. Ich bräuchte eine verdammte Trittleiter, um Leute wie ihn zu markieren. Ja, meine Tage sind vorbei. Es ist an der Zeit, dass ich die alten Stiefel an den Nagel hänge und die jüngeren lasse...