Jack Kerouac y el arte infantil del fútbol fantástico

Siempre he tenido una relación difícil e incómoda con la obra de Jack Kerouac.

Incluso cuando era lo que los observadores habrían identificado y descrito como un joven "impresionable" propenso a las modas literarias, llevaba una copia maltrecha de "On the Road" en mi mano pálida y lechosa, una copia maltratada que ganaba visibilidad si pudiera agitarse dentro del radio promiscuo de los ojos medio cerrados, soñadores y ocluidos por el cannabis de las chicas New Age.

Me obligué a tragar los falsos psicodramas hipster de Kerouac y las travesuras irresponsables de la hermandad, resistiéndome a la fayre que se esforzaba demasiado por estar a la moda. De hecho, cuando comencé a leer a Kerouac, su nerviosismo de "contracultura" había disminuido hacía mucho tiempo. Ahora sonaba un poco cursi, un poco laborioso, como si tu papá estuviera contando su primer intento experimental con LSD.

Arte de C harbak Dipta

Las figuras tontas, tontas y buscadoras del alma que se hacían pasar por personajes en las densamente pobladas páginas de prosa de El padre de la generación Beat eran demasiado ofensivamente indulgentes para mi gusto: la mayoría de los personajes creados por mí. quiero sacarme los ojos de las órbitas: derrochadores irreflexivos que escupen pseudofilosofía, citan erróneamente a Nietzsche y Jung para justificar su propia disolución sin rumbo y la evasión de responsabilidad. convulsionado al darse cuenta de que, unos 50 años después de su compositi Al principio, Kerouac y sus compañeros de viaje Beat no eran gratuita y promiscuamente rebeldes como esperaba que fueran. Todo parecía una parodia divertida de algo mucho más atrevido, mucho más exóticamente excitante, pero que ahora solo existía como un rastro, como el olor persistente de un porro escondido apresuradamente en un estudio.

Sin embargo, caminé pesadamente a través de cuñas budistas falsas e impenetrables, esperando más allá de toda esperanza que tal vez todo fuera realmente misterioso y abstruso y que si leía lo suficiente descubriría la clave del misterio. La piedra de Rosetta de la prosa espontánea me estaba revelando repentinamente, espontáneamente y sin todos los retrocesos verbales algorítmicos del jazz que habla sin sentido, los secretos que Kerouac había enterrado y sembrado con tanta fuerza en sus oraciones. Después de todo, el genial gato Cognoscenti fingió una familiaridad consciente con el genio del hombre y la mayoría de ellos ni siquiera sabían deletrear Kerouac, y mucho menos leerlo. No podía ser tan elusivo, me dije a mí mismo, pero luego me desconcertó la pura mediocridad estúpida de la poesía, seguida de cerca por los prometedores comienzos y los absurdos meandros de Big Sur. Tuve que deponer el arma de mi intelecto. Renuncié a Kerouac y sus alucinantes jeroglíficos hip.

Por pura casualidad, me encontré...