A los 35 descubrí que tenía gota. Imagina tener que renunciar a todo lo que te gusta comer y beber | Daniel Lavalle
Me despierto con un dolor punzante en el pie derecho, el peor dolor que jamás haya sentido. Peor que la vez que me rompí la espalda después de caer 16 pies de una red de práctica de cricket, peor que cuando un clavo oxidado, que sobresalía de una silla desvencijada, se clavó en mi brazo inerte, bebé, y peor que cualquier dolor en mis dientes a lo largo de los años. Enciendo la luz, retiro con cuidado las cobijas y descubro una bola roja furiosa, del tamaño y la forma de una pelota de golf, palpitando en el dedo gordo del pie derecho. No tengo idea de cómo sucedió. Es como si hubiera sido absorbido por una caricatura durante la noche y el Pato Lucas me golpeó con un martillo Acme.
En mi opinión, no soy un experto, el dedo del pie parece roto. Creo que debería ir al hospital, pero creo que el NHS está demasiado ocupado y qué pueden hacer con un dedo del pie roto aparte de decir "tienes un dedo del pie roto" y enviarme con muletas y analgésicos. Además, soy demasiado vago. De hecho, esa es la verdadera razón por la que no voy; la parte del NHS fue para hacerme quedar bien ante tus ojos. Soz.
De todos modos, después de muchas llamadas desesperadas al hotel en el que me hospedo, una recepcionista amable recupera muletas de un Argos cercano y reserva en mi habitación. De alguna manera me las arreglo para recoger mis pertenencias y cojear con mis nuevos bastones hasta la estación de Euston.
Cuando vuelvo a casa, mi madre torpedea mi plan para dejar que el dedo del pie se cure solo. Ella me dice que mi pie podría estar adolorido y desfigurado de por vida, o podría terminar como Bob Marley, quien dice que rechazó un dedo del pie adolorido y murió de cáncer poco después. La historia de Marley me inspira bastante peligro y dejo que mamá me deje en el Royal Oldham Hospital.
Después de una espera sorprendentemente corta en A&E, puedo contarle a una enfermera de triage sobre el misterio. "¿Crees que lo golpeé durante la noche?" Le pregunto, espero. La enfermera mira mi dedo del pie, "No, es gota", dice. "¿¡Gota!?" Yo digo. "Así es", dijo ella, un poco demasiado feliz, tocando el teclado de su escritorio. No creo eso. La gota es una condición que asocio con glotones ancianos ricos o Tudor bígamos, pero aparentemente me las arreglé para meter toda una vida de codicia en solo 35 años.
La gota ocurre porque los riñones no pueden filtrar el ácido úrico fuera del cuerpo con mayor eficacia. El ácido finalmente se cristaliza en las articulaciones y puede provocar una inflamación grave.
Todas las cosas buenas de la vida pueden desencadenarla: alimentos ricos en purinas, compuestos químicos que forman ácido úrico cuando metabolizados, como carnes rojas, mariscos, alcohol y pasteles. Por eso se le llama la enfermedad del rico porque durante siglos solo un rey como Enrique VIII podía permitirse vivir así. Ahora, cualquiera...
Me despierto con un dolor punzante en el pie derecho, el peor dolor que jamás haya sentido. Peor que la vez que me rompí la espalda después de caer 16 pies de una red de práctica de cricket, peor que cuando un clavo oxidado, que sobresalía de una silla desvencijada, se clavó en mi brazo inerte, bebé, y peor que cualquier dolor en mis dientes a lo largo de los años. Enciendo la luz, retiro con cuidado las cobijas y descubro una bola roja furiosa, del tamaño y la forma de una pelota de golf, palpitando en el dedo gordo del pie derecho. No tengo idea de cómo sucedió. Es como si hubiera sido absorbido por una caricatura durante la noche y el Pato Lucas me golpeó con un martillo Acme.
En mi opinión, no soy un experto, el dedo del pie parece roto. Creo que debería ir al hospital, pero creo que el NHS está demasiado ocupado y qué pueden hacer con un dedo del pie roto aparte de decir "tienes un dedo del pie roto" y enviarme con muletas y analgésicos. Además, soy demasiado vago. De hecho, esa es la verdadera razón por la que no voy; la parte del NHS fue para hacerme quedar bien ante tus ojos. Soz.
De todos modos, después de muchas llamadas desesperadas al hotel en el que me hospedo, una recepcionista amable recupera muletas de un Argos cercano y reserva en mi habitación. De alguna manera me las arreglo para recoger mis pertenencias y cojear con mis nuevos bastones hasta la estación de Euston.
Cuando vuelvo a casa, mi madre torpedea mi plan para dejar que el dedo del pie se cure solo. Ella me dice que mi pie podría estar adolorido y desfigurado de por vida, o podría terminar como Bob Marley, quien dice que rechazó un dedo del pie adolorido y murió de cáncer poco después. La historia de Marley me inspira bastante peligro y dejo que mamá me deje en el Royal Oldham Hospital.
Después de una espera sorprendentemente corta en A&E, puedo contarle a una enfermera de triage sobre el misterio. "¿Crees que lo golpeé durante la noche?" Le pregunto, espero. La enfermera mira mi dedo del pie, "No, es gota", dice. "¿¡Gota!?" Yo digo. "Así es", dijo ella, un poco demasiado feliz, tocando el teclado de su escritorio. No creo eso. La gota es una condición que asocio con glotones ancianos ricos o Tudor bígamos, pero aparentemente me las arreglé para meter toda una vida de codicia en solo 35 años.
La gota ocurre porque los riñones no pueden filtrar el ácido úrico fuera del cuerpo con mayor eficacia. El ácido finalmente se cristaliza en las articulaciones y puede provocar una inflamación grave.
Todas las cosas buenas de la vida pueden desencadenarla: alimentos ricos en purinas, compuestos químicos que forman ácido úrico cuando metabolizados, como carnes rojas, mariscos, alcohol y pasteles. Por eso se le llama la enfermedad del rico porque durante siglos solo un rey como Enrique VIII podía permitirse vivir así. Ahora, cualquiera...
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