yo y bruce lee
Una reflexión sobre el 50 aniversario de la muerte de mi amigo.
¿Y si Bruce Lee hubiera vivido?
Hace cincuenta años, me dirigía a visitar a Bruce Lee cuando me enteré de su muerte. Él tenía 32 años y yo 25. No solo había sido mi maestro de artes marciales, sino también mi amigo cercano, y yo todavía era lo suficientemente joven como para no haber sufrido una pérdida profunda en mi vida, razón por la cual su muerte me golpeó tan fuerte. Me sentí como si hubiera caído por la borda de un barco que había navegado sin mí. Estaba solo en un vasto océano oscuro, bailando arriba y abajo en las olas turbulentas, luchando por caminar sobre el agua.
Cincuenta años después, conozco muy bien la profunda pérdida. Familia. Amigos. Héroe. Con cada derrota, todavía siento el dolor de mi corazón retorciéndose y apretándose como una esponja escurrida. Pero me recupero. Y espera la próxima derrota.
Hay un poema de Richard Wilbur llamado "El malabarista" que comienza:
Una pelota rebota; pero cada vez menos. Eso no es
Alabama...
¿Y si Bruce Lee hubiera vivido?
Hace cincuenta años, me dirigía a visitar a Bruce Lee cuando me enteré de su muerte. Él tenía 32 años y yo 25. No solo había sido mi maestro de artes marciales, sino también mi amigo cercano, y yo todavía era lo suficientemente joven como para no haber sufrido una pérdida profunda en mi vida, razón por la cual su muerte me golpeó tan fuerte. Me sentí como si hubiera caído por la borda de un barco que había navegado sin mí. Estaba solo en un vasto océano oscuro, bailando arriba y abajo en las olas turbulentas, luchando por caminar sobre el agua.
Cincuenta años después, conozco muy bien la profunda pérdida. Familia. Amigos. Héroe. Con cada derrota, todavía siento el dolor de mi corazón retorciéndose y apretándose como una esponja escurrida. Pero me recupero. Y espera la próxima derrota.
Hay un poema de Richard Wilbur llamado "El malabarista" que comienza:
Una pelota rebota; pero cada vez menos. Eso no es Alabama...
¿Y si Bruce Lee hubiera vivido?
Hace cincuenta años, me dirigía a visitar a Bruce Lee cuando me enteré de su muerte. Él tenía 32 años y yo 25. No solo había sido mi maestro de artes marciales, sino también mi amigo cercano, y yo todavía era lo suficientemente joven como para no haber sufrido una pérdida profunda en mi vida, razón por la cual su muerte me golpeó tan fuerte. Me sentí como si hubiera caído por la borda de un barco que había navegado sin mí. Estaba solo en un vasto océano oscuro, bailando arriba y abajo en las olas turbulentas, luchando por caminar sobre el agua.
Cincuenta años después, conozco muy bien la profunda pérdida. Familia. Amigos. Héroe. Con cada derrota, todavía siento el dolor de mi corazón retorciéndose y apretándose como una esponja escurrida. Pero me recupero. Y espera la próxima derrota.
Hay un poema de Richard Wilbur llamado "El malabarista" que comienza:
Una pelota rebota; pero cada vez menos. Eso no es Alabama...
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