Towerin' Thompson: Parte I

"¡Ah, quiero que mi nombre esté impreso en la parte de atrás de mi camisa!"

Thompson inclinó su cuerpo alto y esbelto hacia el viento y la lluvia que soplaban directamente sobre su rostro rojo y cadavérico. El silbido y el silbido del viento y la lluvia se mezclaban con el crujido de sus botas sobre la hierba empapada mientras corría por la pelota. Le pegó fuerte a la pelota. La conexión de su bota con la pesada bola marrón sonó como un ladrillo golpeando cemento húmedo.

"¿De qué agallas estás hablando ahora, chico?" McMaster gruñó con su marcado y taciturno acento aberdoniano. "¿Nombres en las camisetas?" ¿Cuál sería el punto sangriento en eso? Los fanáticos que vienen al piso semana tras semana pronto sabrán quién eres, hijo. Aprenderán a reconocerte. Especialmente si comienzas a tirar la pelota por la parte de atrás de la bolsa de cebollas semana tras semana. No te preocupes por eso. ¡Nombres en una camisa! ¡Nunca había escuchado algo tan estúpido! Además, si no te cantan alabanzas desde la terraza, siempre pueden buscar tu número en el programa para saber quién eres. En caso de que necesiten refrescar su memoria. ¡O si te quieren aislar para que una escoria sea una mierda!"

McMaster se pasó una cortina de gotas de lluvia por la frente. Formó una sutura prolija en la línea del cabello, indicando claramente dónde comenzó a retirarse. Observó cómo la pelota caía del cielo gris y rebotaba en el travesaño con un sonido sordo y sordo. El travesaño blanco tembló una vez por el impacto, luego se estremeció como un perro sacudiéndose la lluvia de la piel. La pelota cayó en un charco y permaneció perfectamente inmóvil.

"Además, si no marcas goles y sigues haciendo las cosas como las que acabas de hacer ahora, los fanáticos no necesitarán saber tu nombre. Porque no estarás en el XI inicial. Te dejarán más rápido que la mierda caliente y la gente en las terrazas estará tan feliz de olvidar tu maldito nombre. Y entonces vas a querer "¿Quién diablos era él?" Esposó al larguirucho aspirante a delantero centro alrededor de la oreja.

Arte de Charbak Dipta

Maldición, pensó McMaster, mientras trataba de calmar su respiración errática, < em> él es un diablo de un niño grande. ¡Maldita cosa en la tierra de los gigantes! Debería ser bueno en el aire. Un verdadero depredador de piezas fijas. No necesitaría mucho salto, ¡pero su salto completo debe ser fenomenal! El niño debe tener al menos 7 pies de altura. Está bien. Tal vez eso fue una exageración. Cristo, estoy hecho polvo. No creo que pueda seguir con esa alondra. Especialmente no con chicos como Big Man subiendo de rango. ponerlos en bolsas de cultivo como que los niños pequeños en estos días! No estoy hecho para esto ahora. Necesitaría una maldita escalera de tijera para marcar a gente como él. Sí, mis días han terminado. Es hora de que cuelgue las botas viejas y deje que las más jóvenes...