Los recuerdos de los desayunos cocinados flotan a través de los años para Jay Rayner
Cuanto mayor te haces, más obsoleto se vuelve tu pasado. Ahora que estoy en la mitad de mis cincuenta, mis primeros recuerdos de los desayunos de la infancia parecen algo que debería verse si no en blanco y negro, definitivamente en esos tonos de caramelo recocido que pasaron por los primeros colores de la televisión. Esto se debe a que cada uno de estos desayunos, todos los días, se preparó por igual. Me vestía, o en los primeros días me vestía, con el olor a tocino chisporroteante y huevos fritos. Mis padres trabajaban a tiempo completo, por lo que, en mi memoria, el trabajo pesado lo hizo una de las familias au pair, una encantadora joven llamada Laura de Turín o Brigitte de Estocolmo. Dios sabe lo que pensaron de este ritual típicamente británico.
Y fue realmente especial. Mi madre, Claire, había comenzado su carrera como enfermera. Cuando yo nací, ella ya era columnista de consejos freelance. Había comenzado a construir la biblioteca de trabajos académicos que respaldarían su conocimiento sobre la salud física y sexual. Y, sin embargo, allí estaba ella, todas las malditas mañanas, sacándonos la grasa saturada crujiente porque a principios de la década de 1970, esa era la única manera correcta de comenzar el día. Me encantaban esos desayunos con tocino y huevo.
No podían durar. Una mañana, cuando tenía unos seis o siete años, no estaba el gas. La sartén se quedó en el armario. Ahora era tostadas y Marmite. Y no el buen pan blanco. Estaba hecho de un bloque de pan integral, del color de la arpillera, cuyas rebanadas estaban serradas en lugar de cortadas. Algo que ver con la fibra y el intestino. Tampoco era mantequilla. Claire había leído algo al respecto en alguna parte. Ahora tenía que ser Flora. Era mejor para nosotros, aparentemente. No dudo. Simplemente no fue tan agradable. Lo curioso es que muy rápido nos adaptamos a la nueva normalidad del desayuno. La vida siguió. Los años del tocino y el huevo habían terminado. Todavía los lloro.
Envíe un correo electrónico a Jay a jay.rayner@observer.co.uk o sígalo en Twitter @jayrayner1
Cuanto mayor te haces, más obsoleto se vuelve tu pasado. Ahora que estoy en la mitad de mis cincuenta, mis primeros recuerdos de los desayunos de la infancia parecen algo que debería verse si no en blanco y negro, definitivamente en esos tonos de caramelo recocido que pasaron por los primeros colores de la televisión. Esto se debe a que cada uno de estos desayunos, todos los días, se preparó por igual. Me vestía, o en los primeros días me vestía, con el olor a tocino chisporroteante y huevos fritos. Mis padres trabajaban a tiempo completo, por lo que, en mi memoria, el trabajo pesado lo hizo una de las familias au pair, una encantadora joven llamada Laura de Turín o Brigitte de Estocolmo. Dios sabe lo que pensaron de este ritual típicamente británico.
Y fue realmente especial. Mi madre, Claire, había comenzado su carrera como enfermera. Cuando yo nací, ella ya era columnista de consejos freelance. Había comenzado a construir la biblioteca de trabajos académicos que respaldarían su conocimiento sobre la salud física y sexual. Y, sin embargo, allí estaba ella, todas las malditas mañanas, sacándonos la grasa saturada crujiente porque a principios de la década de 1970, esa era la única manera correcta de comenzar el día. Me encantaban esos desayunos con tocino y huevo.
No podían durar. Una mañana, cuando tenía unos seis o siete años, no estaba el gas. La sartén se quedó en el armario. Ahora era tostadas y Marmite. Y no el buen pan blanco. Estaba hecho de un bloque de pan integral, del color de la arpillera, cuyas rebanadas estaban serradas en lugar de cortadas. Algo que ver con la fibra y el intestino. Tampoco era mantequilla. Claire había leído algo al respecto en alguna parte. Ahora tenía que ser Flora. Era mejor para nosotros, aparentemente. No dudo. Simplemente no fue tan agradable. Lo curioso es que muy rápido nos adaptamos a la nueva normalidad del desayuno. La vida siguió. Los años del tocino y el huevo habían terminado. Todavía los lloro.
Envíe un correo electrónico a Jay a jay.rayner@observer.co.uk o sígalo en Twitter @jayrayner1
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